15 años sin Fernando Fernán Gómez

Va por ahí un libro titulado 'El tiempo amarillo', que es el inventario de su memoria, y un modo de regresar al genio. No esperen chisme fácil o de morbo, en estas páginas, aunque sí habla de sus amores, María Dolores Pradera, o Emma Cohen, pero sin moverse de la elegancia. Tampoco presume de romances, aunque ejerció la religión de la mujer. Tenía la amargura de los gigantes y amaba la vida libertaria, la vida transhumante del cómico, que come de su alma y ajetrea criadas. En su capilla ardiente, en el Teatro Nacional, donde triunfó varias veces con 'Las bicicletas son para el verano', le adornaron con la bandera anarquista y la medalla de la Real Academia Española, dos signos, la libertad y la palabra, que encierran bien a Fernán Gómez, a quien no hay cosa que lo encierre.

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Le crispaba el coro de visones que a veces acarrea el teatro, tan de señoras bien y desocupadas, y por eso se acorazó en la soledad del escritor. Como actor no hizo una película decepcionante, y eso que hizo varias películas tirando a malas. En la tele, con Hermida, le recuerdo alguna temporada de contertulio anarquistón, y no terciaba nunca, porque lo suyo era un mitin heterodoxo e incendiario que a menudo llevaba escrito en cuartilla, como los poetas o los pregoneros de plaza pública. Intervenía el último, con orgullo de rapsoda, y quedaba el primero. Amaba el tango 'Caminito', gastaba voz de capitanía, y remata un género de creador incalculable que empieza y acaba con él mismo. El día en que se fue, se pusieron de luto las putas y los poetas, los mendigos y los ministros. No me parece exagerado reivindicarle hoy un podio entre Marcello Mastroianni y Cary Grant. A Fernando, sí, el más guapo de todos los feos y un bohemio que se pulía millones en convidar a los tiesos.